Süß, dachte er sich, als er die Katze dabei beobachtete, wie sie aus dem Fenster stierte und es wohl kaum erwarten konnte, dass sich das eiserne Gefährt in Gang setzte. Mathéo erinnerte sich daran, wie er das erste Mal mit der Eisenbahn gefahren war. Damals war er noch ein ganz kleiner Bube gewesen und sein Vater hatte ihn mit nach Manchester genommen. Voller Ehrfurcht hatte er das riesige, stählerne Ungetüm bestiegen und schon vermutet, es wäre eine Dämonenschlange, welche sich dazu herabließ, die niederen Wesen dieser Welt durch die Gegend zu chauffieren. Doch wer ihr nicht gefiel, den verschluckte sie bis ins letzte Abteil und ließ ihn nicht mehr frei. Sein Vater erklärte ihm damals, dass es eine Erfindung der Menschen sei, die einerseits schon viele Jahre existierte und doch in Anbetracht des Lebens eines Dämons erst vor kurzem erfunden wurde. Damals hatte Mathéo mit großen Augen seinem Vater gelauscht, als dieser ihm alles erzählte. Der Mensch, der so schwach war, konnte so etwas Großes erschaffen.
Wie Isalija heute am Fenster des Busses hockte, so musste Mathéo als kleiner Junge am Fenster seines Abteils gehockt haben und der Landschaft beim Vorbeisausen zugesehen haben.
Oder hatte die Katze nur einen Fischverkäufer gesehen? Mathéo schaute amüsiert über dem Tier hinweg nach draußen, als vermutete er dies wirklich, scherzte aber nur mit sich selbst, ganz allein für sich.

Seine eigene Nase spiegelte sich im Glas der Fensterscheibe. Je mehr er sich entfernte, desto kleiner wurde sie wieder und mehr vom Rest seines Gesichtes tauchte auf. Ebenso bekam er schemenhaft ein Bild der Sitze neben sich. Vor ihm war leider die zusammengezogene Gardine im Weg, um einen Blick auf die Person vor sich werfen zu können. Doch nach hinten erkannte sie ein Mädchen (@Helena Chevalier): blond, wie es für Europäer nicht selten war und gespickt mit drei höchst auffälligen Strähnen: Blau, Weiß, Rot. Das waren die Farben. Blau, Weiß, Rot, das konnte so vieles bedeuten. War sie patriotische Holländerin? Oder Französin? Oder sogar Britin? Waren es die Farben, in denen ihr Lieblings-Cricket-Team aufs Feld lief? Ihre Gesichtszüge konnte er nicht so gut erkennen, dafür war die Scheibe zu wenig verspiegelt. Aber dem konnte man ja nachhelfen. Mathéo setzte seinen Zeigefinger an das Fenster und plötzlich ging von diesem eine Veränderung des Glases aus. Leicht wellend an den Rändern kletterte so eine Fläche nach oben, die nicht größer war als die Mieze. Doch sie war alles andere als durchsichtig. Zu einem Spiegel war sie geworden, durch einfache Verschiebung der atomaren Teilchen innerhalb des Glases. Nun konnte Mathéo deutlicher hinter sich sehen – wie ein heimlicher Spion. Das Mädchen kramte ein Buch hervor, dessen Titel er nur flüchtig aufschnappte. Hätte er ihn nicht selbst schon in Händen gehalten, hätte er ihn sich wohl nicht behalten können.
Den Finger wieder von dem Fenster absetzend, änderte sich der kleine Teil der Scheibe zurück in seinen ursprünglichen Zustand.

Das Buch stammte von einem Philosophen, einem Deutschen, wenn sich Mathéo richtig entsann. Sein Privatlehrer hatte es mal aufgeworfen als Einleitung in die Philosophie des Menschen und dessen minderen Verstand und sein Verhalten. Um den Menschen zu verstehen, wie er versuchte, sich zu verstehen, war dieses Buch ein ganz angenehmer Einstieg, stand man nicht nur auf trockene Lektüre. Sein Lehrer hatte damals etwas geschmunzelt, als er Mathéo davon berichtete und es ihm vor die Nase warf. Doch der Tristam hatte wenig Motivation zu der Zeit empfunden, das Buch zu lesen. Wie die Menschen tickten und wie sie versuchten, ihr Ticken zu verstehen, das konnte er auch herausfinden, wenn er mit ihnen abhing. Dazu brauchte er kein Buch. Na gut, zugegebenermaßen: Mathéo hatte das Buch überflogen, war an wenigen Stellen hängen geblieben und hatte sich kurz drin verloren. Doch nicht mehr, maximal weniger.
Der Tristam hob die Nase etwas, während er den Kopf zur Seite drehte und leicht hinter sich schielte. Der blonde Schopf war geneigt. Die Augen der Schülerin kramten vermutlich schon in den Zeilen des Buches. »Kein Buch, was die meisten hier lesen würden.« Er schmunzelte über sich selbst, weil er schaute, ob sich hier Kopf anhob oder sie ihn überhört hatte. Dabei hatte er laut genug gesprochen, um seine Stimme über die Sitzlehne hinwegsetzen zu können. »Entweder du bist eine kleine Streberin oder mit den Gedanken in den Wolken oder du vermisst die Menschenwelt, aus der du kommst.« Für Wesen, wie er und sie es waren, galten die Regeln der Menschen nicht. Es galten auch nicht die Lehren der Menschen, denn sie waren keine. Wer sich dennoch mit ihnen beschäftigte, so ging der Dämon von aus, der war es gewohnt, in einer menschlichen Umgebung zu leben und sich sogar als einer von ihnen zu identifizieren. Er, der von Geburt an unter Dämonen aufgewachsen war, zwar Kontakt mit Menschen hatte, aber immer darauf getrimmt war, in welcher Welt er sich befand, würde nicht anfangen, Bücher über Menschen zu lesen. Das hatte seine Vergangenheit bereits bewiesen, indem er das Buch, welches sie las, nach ein paar Stichproben ins Regal verbannt hatte.


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